Cuando alguien se va (y esta vez no eres tú)
Soy parte de la flora y fauna de la CDMX a la que llaman “foráneos”, esos pobres individuos que hacen malabares con su humilde quincena, de los que llegaron con una maleta a la ciudad llena de esperanza y comida de su rancho, muchas lágrimas y los papás que viven lejos. Siempre soy la que se va, la que llega de visita, la que está en los momentos bonitos, cuando encienden los foquitos del árbol de navidad, las caras están alegres y la casa huele a pastel. Veo a mi familia pocas veces al año. Algunas veces me regreso con nudito en la garganta y me siento como una traidora por dejar mi tierra. Otras veces me voy aliviada, pero no me da remordimiento porque de seguro también mi familia se ha de haber sentido así conmigo alguna vez. Me tocan las fiestas a distancia, ver las fotos de las reuniones y decime a mi misma que de seguro ni estuvo tan chido y que voy a la siguiente. Pero luego me pongo triste porque sé que sí estuvo chido, que tampoco voy a ir a la próxima y que lentame
